POEMA DEL NO

 

 

                                    Me decías que no. Por tu mirada

                        pasaban barcos lentamente. Había

                        gaviotas en tus ojos, en tus blandos,

                        oscuros ojos grandes,

                        donde iba cayendo la amargura

                        como un anochecer de altas sirenas

                        en los puertos del Sur.

                        Me decías que no serenamente.

                        Era un no original, que ya existía

                        antes que tú, que hablaba por sí mismo

                        mientras que tú, impotente, absorta, fijos

                        en mí tus ojos, lo sentías vivo,

                        palpabas su raíz por tus adentros.

                        Era un no adivinado,

                        mudo, pesadamente silencioso.

                        Tu duro cuerpo tibio

                        me decía que no, sin causas, iba

                        replegándose, como

                        si volviese a la infancia. Tú no eras.

                        Me decías que no, y en tu mirada

                        cabalgaba un dolor que yo diría

                        maternal. Un dolor implorando

                        comprensión. Un no de contenida

                        pesadumbre, pero total, abierto,

                        levemente asomado

                        a las playas del llanto.

                        Me decías que no lejana, sola,

                        terriblemente sola, maniatada,

                        sin un porqué donde apoyarte, pero

                        era no, era no, sin gritos, no...

 

                                    Los puertos, las sirenas,

                        los barcos en la noche, todo iba

                        perdiéndose, alejándose.

                        Yo, delante de ti, triste, abatido.

 

 

(1965) De "Los vientos"

 

 

                                         CADA MAÑANA

 

 

                                                Cada mañana el mismo

                                    asombro, siempre nuevo:

                                    el ver lo natural

                                    que es para ti tu cuerpo.

 

                                    Consabidas minucias

                                    del rito del aseo,

                                    que imperceptiblemente

                                    elevas al misterio.

 

                                    Desde mis ajimeces

                                    vigilo tus linderos:

                                    revuelas como un ángel

                                    sobre tus mismos pechos.

 

                                    Tu humedad se disputan

                                    la juncia y el espliego.

                                    ¡Ay, frescura de aljibe

                                    y calor de sesteo!.

 

                                    En mis blandas murallas

                                    aprisionado, veo

                                    el hábito sencillo

                                    que tienes de tu cuerpo.

 

                                    Resuelves la materia

                                    en puro movimiento;

                                    cada escorzo insinúa

                                    un ritmo en el espejo.

 

                                    El repetido aire

                                    que modela tus gestos,

                                    es en ti cristalino

                                    pero en mí es espeso.

 

                                    De tu cuello desnudo

                                    nace un hondo venero;

                                    de tus brazos en alto,

                                    la mimbre de tu pelo.

 

                                    Al alba, cuando mido

                                    tu distancia, no entiendo

                                    la natural costumbre

                                    que es para ti tu cuerpo.

 

 

(1967) De "Los vientos"

Imprimir